断肠人，在天涯

     今年的秋天，似乎来得特别早，刚立秋，就要穿上外套了。墙壁上的挂历，翻到了中秋节，思念的心变得好痛，好痛。

      冰凉的月光，漫进窗棂。不到三岁的小侄子，躺在床上奶声奶气地念着“人有悲欢离合，月有阴晴圆缺，此事古难全，但愿人长久，千里共婵娟。”父亲，你远在天涯，真的还和我共婵娟么？今夜，为你送纸钱的时候，看见衣衫褴褛的你和我擦肩而过，伸出手想要紧紧抓住你的衣角，滴落的香灰，烫得手背发疼，我才知道是幻觉和我开了一个美丽的玩笑。父亲，我知道，你永远找不到回家的路了。这段比天涯还远的距离，让我体会出了什么叫做“断肠人在天涯”。

       中秋节了，好想让你真正品尝，你从来没有吃过的月饼。望着天空中的圆月，我把自己锁在公司的宿舍楼，透过透明的玻璃窗，我仿佛看见了月光下，故乡的稻田里金灿灿的稻谷。仿佛看见了，你准备晚餐忙碌的背影。闭上双眼，仿佛闻到了故乡，熟悉的桂花香。趴在书桌，翻开那本厚厚的沾满灰尘的唐诗文集，心中积蓄了 “海上生明月，天涯共此时”的愁思。

     月光下，你牵着瘦马，远走天涯。皎洁的月光，啃噬着我思念的心，情不自禁将那个远在天涯的背影一次次想起。那些与你有关的过去，仿佛刚刚发生在昨天。一块冰冷，坚硬的墓碑，让我变成了一个没有父爱的弃儿。如今，我不能在中秋节把美味的月饼捧给你，只希望你能在我的梦里出现。

     曾经你在雾霭的清晨，一根扁担，挑来山泉的清凉。曾经你在天刚蒙蒙亮的早晨，蹲在院子里的磨刀石旁，磨出了丰收的喜悦。曾经你在雷雨夜，扛着铁耙，吆喝着老黄牛奔往旱田。曾经你踩着黄昏，手挥鞭子，赶着枣红马驮来一袋袋粮食。曾经你在昏暗的煤油灯下，拿出我的课本，小心翼翼地分开卷在一起的书角。

       时光流逝，我望断天涯了六年，又是一个中秋节，我一次又一次品读“古道西风瘦马，断肠人在天涯。”，真实体会到《秋思》是一杯浓烈的酒，即便饮一小口，就断肠。饭桌上为你摆放的碗筷，依旧在那个角落暗自神伤。中秋节是人间的希望，寄在团圆。可是对于我来说，中秋节是属于别人的节日，团圆也是属于别人的，我什么也没有。

      窗外，传来小孩们赶走“天狗”的锣鼓声。我一个人，手扶栏杆，望断天涯。皎洁的月光镶嵌着大地，月儿，你可知道，我只希望你残缺？月儿，你可知道，我嫉妒你的团圆？走出宿舍楼，今夜秋风惨烈，山城的夜空，飘满了孔明灯。好想放飞一只孔明灯，让它托去我的问候，在天涯，这些年过得还好么？可是高山连绵，碧水无尽，它又怎能知道你在何处呢？

    在这座别人的城市里，习惯了在这个属于别人的节日里，轻轻地将远走天涯的你想起，然后胡乱地敲打键盘，用忧伤的文字释放自己的愁思，于是文字便成了，我这个落寞儿的乳父。脑海里再一次呈现“古道西风瘦马，断肠人在天涯”的片段，泪水顺着我的脸颊，滑落到嘴里，好凉，好凉。

     父亲，我不关心人类，我只想你，在今夜。父亲，你放心，我会照顾好年迈的母亲。